Lá se foi mesmo a Carina. Aqui na "Ribeirinha" as empregadas andam sempre a mudar. E a limpar o chão. Vá lá que ficou a loira boazona. É simpática. Já me olha com outros olhos. Mas não era isto que eu queria escrever. Ontem tive um forte ataque de asma. E ainda há pouco tive de usar a bomba e a máscara para me sentir melhor. Diários. É o que eu escrevo. E além disso a barriga está cada vez maior. Sou um artista. É isso que sou. A menina limpa. Fala com a colega. O antigo patrão reúne com o novo matulão. As gajas riem. Definitivamente isto está com pouca clientela. E o matulão deve pagar pouco às gajas. Mas não era isto que eu queria escrever. Eu quero escrever como os eleitos. Eu quero escrever como os doidos. Eu quero escrever sem limites. Eu tenho de ser "o Poeta". Não um mero poeta de café mas também não um poeta de colóquios, não um poeta estabelecido.
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