Volto a casa. A Gotucha ainda não chegou. Linda partida ela me pregou. Desde que seja feliz. Agora estou num bar na rua D. Pedro V. Completamente encharcado. O que vale é que me dá para a escrita. Se não fosse isso e a leitura já tinha apodrecido de vez. Contrariamente aos outros gajos, não tenho multibanco nem conta no banco. Só tenho o que tenho e é pouco. Cada vez menos. Se a chuva dá cabo do caderno estou fodido. Pronto, lá voltei eu a escrever nos bares ao sabor da cerveja. Não é bem uma atitude petulante, exibicionista. E se não estivesse a chover a coisa até era interessante. Ai, Gotucha, Gotucha! Mas não me posso lamentar. Ando a atingir o ouro. Não há aí uma gaja para mim? Uma gaja que me faça um broche? O "Satíricon o livro que estou a ler, que é da Fernanda, está encharcado. Mas a fotografia da Fernanda, tirada pela Gotucha, está intacta. Espero que não se estrague. Bebo e nada se passa. Bebo e a preta olha para mim. Não era aqui que deveria estar. Mas em Roma, Atenas. Até que nem te importavas de ter uns escravos, hein, ó Dionisos? Olha que isto contraria as tuas ideias anarquistas. Que se foda! Desde que o barman me sirva. O que é certo é que um gajo vai a um sítio e tem de consumir. Também se nada
consumisse sentia-me mal. Ai, Paulinha, Paulinha, porque não apareces? Se aparecesses era o máximo, a celebração, a fiesta. Por onde andas? Não posso beber mais hoje. Não porque não me apeteça mas porque não posso gastar mais dinheiro. Morte ao dinheiro! E as gajas ficam. A questão é que a cerveja acabou. E quando a cerveja vai também se vai a escrita. Deveria estar a escrever poemas sublimes, poemas do fundo da alma. Como Rilke, como Pablo Neruda. Em vez disso vem esta merda. Esta merda que não é poema nem romance. Se fosse romance ganhava uns trocos . Quando eu estiver morto talvez tenha sucesso. Espirro. Sinto frio na t-shirt. Em pleno Agosto. Acabou-se a cerveja. Escrevo. Queimo os últimos cartuchos. As larvas percorrem o cérebroh. Amanhã vou passar o dia a café. A Gotucha chateia-se se fico dependente dela. O que é certo é que hoje escrevi como o caralho. Graças à Gotucha e à ausência dela. A Gotucha só precisa de amor. Pronto, continuo a escrever sobre mim. O Carlos do "Púcaros" não vai gostar. MAS antes escrever do que ficar apático. Antes escrever do que ficar lunático. ANTES escrever no meio desta merda. Antes escrever e apan