Bebo e não consigo ler. EScrevo apenas e só para o caderno pois a net flipou. O bigodes de sempre senta-se ao balcão de sempre e fala de futebol e de crimes com o estalajadeiro. O tédio não me atinge só a mim. A cerveja prossegue. ESte mês pode ser um mês em grande. TEnho espectáculos marcados para 16, 21 e 31- e, neste caso, com cacau. Só me falta uma gaja para pinar e para dar uns beijos. Uma gaja para amar e para namorar. SEjamos sinceros. Sinto-me, como Nietzsche, muito para lá do senso comum. Apesar de tudo, sinto falta do Rocha. Bebo. O bigodes ao balcão também. O estalajadeiro lava a loiça. Agora ninguém fala. Este mundo é um tédio. SE tivesse dinheiro apanhava uma borracheira e começava a mandar umas bocas à Morrison. Vou mesmo escrever um livro dedicado ao Morrison, à luz de Nietzsche. A Corpos publica. POsso ganhar cacau com isso. Cacau para os poetas! Cérebro a abrir. Deus morreu. AS portas abrem-se. Cerveja a deslizar na garganta. Gotucha. Gotucha. POr onde andas? Ao menos em Braga havia dinheiro. Ao menos em Braga as pessoas saúdam-me, emitem sinais, respeitam-me. Aqui sou apenas mais um. Apenas mais um que vem para aqui escrever. E que não é mais do que aqueles que falam de futebol. Bebo mais cerveja e o estalajadeiro fica radiante e dialoga comigo. E que se foda o Ângelo Vaz! Esse filho da puta andou a enganar-me. A mim e aos velhotes. AS crianças brincam ao homem-aranha. Benditas sejam as crianças. Benditos os que passam a vida a brincar. O pior é que depois ficam tristes, sérios e a infância acaba. E começam a converter-se aos valores do capitalismo e do senso comum como o do homem que está ao balcão. O homem deve estar com a cabeça toda fodida. Fica imobilizado horas a ver um jogo do campeonato inglês. está na caverna de Platão mas nem sequer comenta as sombras. é UM caso perdido. POr esse nada podes fazer, ó poeta. A cerveja dá delírios mas faz bem à alma. Essa é que é essa. E a A. gosta de mim. Não sei até que ponto mas gosta de mim. Mas um gajo olha para as crianças. E dá vontade de castrar todos os pedófilos. Quem me dará um filho? Serás tu, ó eternidade? POrra! Que apareça aí uma gaja de jeito na próxima meia-hora.
Até tu, senhor dos anéis, te rendes ao futebol. Torces pelo Liverpool. É uma velha aliança.