Escrever. Simplesmente escrever. A magia dos dedos e da caneta. O derramar das letras na folha. Suavemente, sem stress, a mente serena. Ser apenas isto, nada mais do que isto, não precisar de personagens nem de histórias. O texto pelo texto, a escrita pela escrita. Deixar-me ir, ser quem sou, sem grande esforço. As pessoas falam, lêem jornais, permanecem. A Gotucha foi arranjar as unhas.
Só me dou com algumas pessoas. Nem sequer tenho conversa para aquelas que só falam de futebol, cuscovilhices, família. Sou capaz de expressar pensamentos mais elevados e, por isso, as minhas amigas falam comigo, nem que seja pelo facebook. Sim, sou capaz de dizer que nos tentam roubar a juventude e a infância. Digo também que estamos às portas da barbárie mas que alguns seres humanos podem ter asas, podem atingir o mundo do espírito. Talvez daí nasça um mundo superior. Talvez de entre aqueles que passam pela experiência da depressão ou de outras perturbações mentais surjam companheiras, companheiros. Porque esses conhecem o inferno na terra. Porque esses estão amaldiçoados pela existência entediante e sem sentido que nos tentam impor. Por isso, estarão mais sensíveis às minhas palavras. Esses e todos aqueles que não se deixam levar pela contaminação capitalista.
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