Em Braga. De novo. Com a Gotucha a descansar da viagem. Desta vez estarei cá por poucos dias. A TV passa um jogo que ninguém vê. E eu bebo cerveja. O Rocha continua incomunicável. Em Braga. De novo. A última vez saí daqui a delirar. A Gotucha preocupada. Hoje não vou ao "Púcaros". Faz-me bem uma pausa. AQuilo no "Púcaros" começa a tornar-se repetitivo. E a noite vai caindo. O André começou a trabalhar e eu também não. Talvez os jornais peguem em alguma coisa. Há sempre a esperança. Aquela coisa de queimar a nota talvez constitua um chamariz. Sinto-me bem. Embora não escreva nada de excepcional. Até o presidente da Junta me cumprimenta. O episódio do vidro já foi há muito tempo. Aquele ataque à pedrada memorável. Os da Cãmara da Póvoa é que continuam fodidos comigo. Aí nada há a fazer. É o major e o Povoaonline. O Vasques contou-me muitas coisas que eu não sabia a propósito do Joaquim Castro Caldas. Por onde andas, Joaquim? Por onde andas, Jaime? Estou a dez anos da idade crítica. Talvez não passe daí. A Gotucha foi compreensiva. Disse-lhe a coisa e fiz bem. Podia dar faísca. O futebol já chateia. O café vazio. Nada de novo nos jornais.
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