DIÁRIO

O homem da concórdia lê "A Bola". Outro homem lê um romance. Olha, afinal não sou o único que vem ao café com literatura. Essa coisa da leitura, sabes. QUem não lê é que não sabe o que perde. Tenho pena de quem não sabe ler. O Che fazia sempre questão de ensinar as pessoas a ler e a escrever no meio da guerrilha. A economia continua a cair. Das outras pessoas não tenho pena. Não lêem, não sabem. Não lêem, não criam. O empregado diz que vai pregar a outra freguesia. O sr. Arnaldo faleceu. O Paços vai virar a eliminatória frente ao Nacional. Entra uma gaja bonita. Senta-se à minha frente. Estamos no caos, embora tudo pareça ordenadinho. Esta escrita caótica faz todo o sentido. Já a tinha experimentado na "Declaração de Amor ao Primeiro-Ministro". Já só tenho dois euros no bolso. O Porto ganha em Coimbra. Continuo a guerrilha. Hoje vou às Musas e depois ao Pinguim. As musas vão tratar-me bem, vão cuidar de mim de modo a que eu chegue cheio de pedal ao Pinguim. No Pinguim espera-me uma plateia que não vejo há meses. A gaja come a torrada. A escrita é torrencial, vertiginosa, como já disseram. A folha está rasgada por causa da astronomia. Olho para as horas. São quase horas. O Everton eliminou o Manchester united. Já cá faltava. O outro empregado faz-se á boazona do quiosque. Isto só não vai para o poema. É preciso matar com as palavras. O governo de Israel é racista e fascista. O presidente do Irão tem razão, apesar de também não ser grande coisa. Na cimeira até houve porrada. Chega o Zé do Boné. O analista analisa a cimeira. Acho que perdi o poema da outra cimeira e do Tratado de Lisboa. Talvez ainda o consiga sacar do blogue. A gaja parte. O outro empregado varre e atira-se à boazona do quiosque. QUe fixe! Está sempre a dar-me material para a escrita. A leitura é fundamental para a escrita. Se não lês dificilmente consegues escrever bem. Afinal, todos os empregados se fazem à boazona do quiosque. Uns são mais subtis do que outros, é claro. E eu continuo a escrever para me sentir bem e para o caralho que seja. É uma escrita diarística mas caótica. Tem a sua piada. Não há dúvida. Mas não é bem isto que quero escrever. Eu quero escrever algo de sublime, algo que exalte o espírito, a divindade no homem. Os poetas deveriam ser pagos a peso de ouro como os futebolistas. Não sei em que é que o Ronaldo contribui mais para a felicidade da Humanidade do que eu. Marca uns golos, faz umas fintas e eu escrevo versos e outras merdas. Há alturas em que os meus versos e as minhas merdas empolgam mais as gajas e os gajos do que as fintas dele. Numa escala mais pequena, admito. Não sou Homero, nem Shakespeare, nem Pessoa, nem Nietzsche. Mas o "Zaratustra" do Nietzsche inicialmente só chegou a sete pessoas. O meu último livro, "Queimai o Dinheiro", já teve 15 compradores. Os poemas de Pessoa só foram conhecidos em larga escala anos depois da sua morte. Não me estou a comparar a ele, é claro. Estou apenas a analisar factos. As bolsas caem outra vez. O empregado fala das injustiças imensas do país. Este pessoal fala e só me dá matéria para escrever. A bondade chegou ao "Orfeuzinho". E eu tenho de ir embora.