ESTA MERDA...

Esta merda da falta de dinheiro fode um gajo. Fica-se a fazer horas pelo "Piolho", a contar os trocos a ver se ainda sobra para uma cerveja. Ou então espera-se alguém para cravar. Mas não se pode cravar sempre ao mesmo gajo. Merda de vida! Essa merda de arranjar um emprego. Já não sei se dou para essa vida. Estou completamente desajustado aos ritmos de trabalho. O Fred bebe na mesa do lado. O Rocha está na ginástica. Esta malta respeita o criador no acto de criação e julga que estou a escrever coisas sublimes. Ando a iluminar a Humanidade e continuo teso. Ando à procura de uma gaja e ela nunca mais aparece. Os poetas chamam-me e vêm falar comigo. Dizem-me que estou com bom aspecto e alguns pedem-me o contacto de editoras. Outros dizem-me que o melhor é mesmo não publicar, ficar no anonimato, à margem, fora dos jornais, não se vender ao mainstream. Dizem-me ainda estão fartos que nos colóquos lhes perguntem o que é a poesia. O que é a poesia? É tudo. Vai desde as deusas às retretes. Mas, de facto, é estúpido responder sempre às mesmas perguntas. E a Gotucha que arranjou namorado e já não me liga...